Da es endlich passt kratzt es mich auch nicht mehr, wenn ich dran denke, dass es endlich ist.

(Zbigniew Preisner, „Piotr”.)

Piotr. Krakau, 1992. Wir kommunizierten mit Händen und Füßen. Und auf Französisch. „Viens vivre à Cracovie!” — „Komm nach Krakau“ flehte er mich an. Drei Jahre später war er tot. Piotr, die Seele des Krakauer Kabaretts „piwnica pod baranami” — „Der Keller zu den Widdern”. Ein Weggefährte hat ihn ein musikalisches Denkmal gesetzt:

Nie habe ich so darunter gelitten, die Sprache eines Landes nicht zu verstehen. Mir war, als sprächen die vom Krakauer Kabarett mir aus der Seele, aber ich hörte nur Polnisch. Deswegen war ich seitdem nicht mehr da. Deswegen, Piotr, bin ich nicht nach Krakau gekommen. Traurig waren wir beide darüber.

Hier Piotr als er jung war, ganz kurz:

Wir Menschen sind ein Irrtum der Evolution. Auch weil wir viel zu schnell vergammeln.

[ Amphithéâtre Jean Cocteau, Cap-d’Ail, Südfrankreich / Fotos: Serge Assier ]

Die 1950er/60er… Der Macho Picasso und seine mediterranen Frauen, die Schwuchtel Cocteau und seine Muse Marais. Wie sie lachten und unter dem freiem Himmel des Südens malten und aßen. Exzentriker, gewiss, mit all ihren Zicken. Cocteau, von dem man sich erzählte, dass er sich bei Parys nackt auf Tische legte und ohne Hand anzulegen erigierte und abspritzte. Picasso, der, betrunken genug, Cocteau lauthals vorwarf, seinen Zeichenstil geklaut zu haben.

Was war mein Umfeld? Statt St. Tropez, Cocteau und Picasso hatte ich den Niederrhein, Kunstvereine, Beuys und seine Fettstühle.